O mistério da Estrada de Sintra - introdução

Esta história nada tem a haver com a obra de Eça de Queiroz e Ramalho Ortigão. É apenas um apontamento de ficção...
...surrealista!!!

Sintra é conhecida como a terra das Bruxas, são conhecidas as lendas que assolam o lugar. Aliás, Sintra era conhecida como o Monte da Lua ou qualquer coisa do género. Alberga também um local de culto transcendente que nada tem de parecido com rituais Satânicos ou seitas Wicca. A minha história desenrola-se num edifício com uma traça arquitectónica invulgar, um misto de bola de espelhos muito na moda das boites dos anos 80 e do capacete do Darth Vader. Fica à beira de uma estrada internacionalmente conhecida que dá acesso aos locais de dormitório dos funcionários públicos suburbanos que se engravidaram a gaja mais comida da escola e agora têm uma vidinha de merda, em que a única preocupação da vida deles é esgalhar o pessegueiro à conta das amigas imberbes da filha adolescente, e do próximo treinador do Benfica. É conhecido pela populaça local como Alcatraz devido às fortes medidas de segurança existentes no edifício, bem como à quase inexistente possibilidade de fuga dos que por lá se atrevem a entrar. O dono deste edifício e director da prisão é tão misterioso quanto Sintra. Sabe-se muito pouco sobre esta figurinha controversa e atarracada! Nos idos anos 60 diz-se que foi sodomizado por uma tribo inteira de pretos, e que desde aí lhes ganhou aversão. Dedicou-se depois à produção em massa de enciclopédias para donas-de-casa que lamentam a puta da vida madrasta que levam, que a nível profissional gostariam de ter sido esteticistas e que têm o infortúnio de apanhar nas trombas à sexta-feira. A sina delas é tratar da roupa da Maconde do labrego do marido mas de têm o desejo secreto de lamber uma púncia enquanto são encavadas por uma réplica do John Holmes.
Diz-se também que foi uma espécie Larry Flynt das ex-colónias e que vingou através do trabalho alheio e da ausência de escrúpulos no que diz respeito às leis do direito de autor. Tem uns quantos filhos oficiais, já teve umas quantas esposas, e clonou a última nos anos 80. O seu nome é Jackie Chan Ramiro, mais conhecido como BLACK ZEIMER, alcunha que derivou da malvadez do Black Adder misturada com Alzeimer, doença de que se julga ele padecer. Ao seu lado direito encontra-se a sua primogénita Sauria Ramiro, moça quarentona que se julga intelectual e que a sua maior façanha foi querer fazer uma entrevista a um conhecido compositor do século XIX. Burra de pai e mãe, lá vai fazendo a vontade ao paizinho, não sendo propriamente a sua vontade. Espera um dia ascender ao título de mulher de sucesso, directora de uma prisão administrando-a com golpes de marketing do tempo da ditadura com uma pitadinha de palavras de incentivo retiradas de um qualquer livro do Paulo Coelho. O seu homem de confiança, o número três do estabelecimento prisional, José Aventuras, gajo do jet-set, doutor, outrora secretário e lacaio de um rei que se dedicava ao tráfico de diamantes. Gajo a entrar na 3ª idade, casado, uma referência na rotidão nacional, adora moços altos e espadaudos, de barbinha feita, de preferência aspirantes a cantores pimba/boysband com nomes tão peculiares como ManelManel, AntónioAntónio ou ViktorViktor. O seu doutoramento permanece um mistério, visto ele achar que Helmut Newton é o vendedor de gelados e Magnum é nome de um sabor! O seu hobbie é açambarcar o tarolo de uma outra figurinha de 1,90m: Gambuzino Tenente. Invertebrado, alpinista, dono de uma ambivalência extrema, foi outrora um macaco de passerelle. Por acaso até é hetero, mas apenas encava cú velho e engelhado em benefício da sua carreira. Adepto fervoroso da série de livros "...FOR DUMMYS", conta que o último que anda a ler é "BE SMART FOR DUMMYS".

Estão feitas as apresentações dos personagens principais. Outras virão...
Quaisquer semelhanças com a realidade são pura filhaputice do autor!

Esquizofrenia

Sou um gajo que tá com a bola queimada! Só pode... Últimamente, alheio-me da realidade e perco-me aqui na manta de retalhos em que está a minha massa cinzenta! Assumo Alter Egos conforme vejo determinado filme, ouço determinada música... E se um dia não voltar mais? Encarnar a personagem e assim viver até ao fim dos meus dias?!?!?! Foda-se, espero que não seja a ver um filme do Almodôvar ou a ouvir o YMCA!!!

Eu vi a Luz!!!

Eu padeço de um mal (quer dizer, eu padeço de muitos... ), Insónias!!! Esta madrugada a coisa repetiu-se. Isto acontece-me ocasionalmente durante poucos dias. E que faço eu durante estas crises? Penso! Sim, por incrível que pareça, também o faço... e penso nas mais variadas coisas, aspectos da minha vida, trabalho, recordo-me de acontecimentos passados, etc e tal... Hoje, a deambular por pensamentos desconexos e aleatórios tive aquilo que se chama de "Momento de Claridade"! Os crentes chamam-lhe de "chamamento de deus"... Cheguei à conclusão do MEU SENTIDO DA VIDA!!!! E não, nada tem a ver com os Monty Pyton. E aqui vai a minha explicação convicta que nada nem ninguém irá abalar (até que eu mude de ideias): EXISTIR! Nada mais que isso. Tirei os floreado supérfulos com que insistimos decorar a nossa razão de existir. Comparei-me à vida dos animais irracionais que nos rodeiam e caí em mim. Fiz um exercício mental, retirei todas as regras de vivência impostas pela sociedade complexa e altamente estruturada em que nos encontramos e apenas encontrei a sobrevivência animal que há em nós. Nada mais! Tudo o resto é acessório, é fruto daquilo que nos difere do resto dos animais, a inteligência e comunicação altamente desenvolvida. E foi também isso que nos traiu... Resignei-me à minha condição de HUMANO e de tudo o que isso representa, enquadrado e socialmente aceite, mas não renego a minha origem nem perco a consciência de que sou apenas carne que tenta a sobrevivência!!! Sem floreados, sem razões metafísicas, filosóficas e transcendentais!!! Ah! E também, como HUMANO que sou, arranjei uma frase bonita, com adornos, assim muito à laia de filosofia bonita para massas, vulgo "Paulo Coelho": "O sentido da vida é sempre em frente, até chegar ao fim da rua!"

Tempos de correria ou sou um sacana insensível!!!

Logo pela manhã a súbita paixão da cama pelo meu corpo faz com que a mesma não me largue. Eu bem me debato mas ela leva a melhor... Quando finalmente me solto das suas terríves e fortes amarras já são horas de passar o cartão em Alcatraz, mas infelizmente ainda estou a correr para o banho, a beber um café, a arranjar a roupa que hei-de vestir e a reunir os objectos essenciais para um dia de labuta. Isto tudo não segue uma ordem, é feito aleatóriamente e interropido porque ainda estou meio baralhado. Claro que toda esta azafama causa ainda mais atraso!!!
Quando finalmento meto as fuças ao vento já o dia vai longo e alguém se pergunta porque raio o meu lugar não está ocupado. Mal eles sabem que ainda estou a uns escassos 300 metros de casa e a 20Km do local da tortura diária.
Hoje, invariávelmente, foi um destes dias. Normalmente dirijo-me a uma estação de comboios perto do meu palácio, e no trajecto costumo passar por um pequeno jardim. Neste mesmo espaço, hoje encontrava-se um senhor de meia idade a dormir sentado, com um ar sereno. Nada de anormal nos dias de hoje. O que me levou a olhar segunda vez foi o facto de o senhor apresentar uma tonalidade da pele da tromba muito estranha, muito parecida à dos senhores que bebem bagaço em doses industriais logo pela manhã, além de estar muito inchada. A primeira palavra que me veio à mona foi: carraspana monumental!!! Mas depois olhei com mais atenção e pensei:
-"Fónix, o gajo tá todo desgraçado, tem o focinho inchado como um balão, e as palpebras parecem bolas de ping-pong... queres ver que quinou?"
Parei mais à frente, a cerca de 20 metros, olhei com atenção a ver se se mexia, mas nada nem um pequenito movimento. Ali estava, sentado a direito com a cabeça ligeiramente tombada para trás, de olhos e boca fechada com uma expressão quase, mas quase angelical não fosse a cor e o inchado do trombil apenas comparado a um leitão da bairrada. Ora por norma gente morta fica lívida, o que não era o caso, mas mesmo assim... Como qualquer pessoa normal pensei em chegar ao pé do senhor e perguntar se estava tudo bem. Só que outro pensamento, vindo sabe-se lá de onde e à velocidade da luz me assaltou a mioleira:
-"Se está bêbado e a dormir, que se dane, há-de acordar. Se está morto é uma chatice, pois a bófia vem e eu tenho de prestar declarações e o caralho-a-sete!!! Foda-se, estou atrasado hora e meia, mais morto não fica e além disso não estou para responder a questionários policiais sobre mortes na via pública... e está na hora do comboio. Senhor, desculpe lá mas aqui passa mais gente nomeadamente reformados que se passeiam e adoram ver cenas macabras envolvento 112, bófia e medicina legal. Se assim não for, amanhã passo por aqui mais cedo e trato de si!"
Mais tarde, já ia no comboio e pensei na frieza do meu pensamento e nos tempos que correm a correr!!! Fiquei com a consciência a remoer e a lamentar a falta de humanidade em que nós todos estamos embrenhados!!!
Eu só espero um dia não bezerrar no meio da rua e só alguém dar conta quando acharem estranho estar um esqueleto branquinho e reluzente deitado no meio de uma movimentada rua.